Incoerência

Os tropeços, os apertos,

Os gaguejos, as erratas,

É nervoso!

Eu juro!

É medo de escuro.

Medo de não morrer.

De restar sozinho

Vem de menino

Vem de antes de nascer.

É medo de não ter ninguém

Medo de não ser ninguém

Receio de perder

É inocência

Incoerência

Pra quem já viveu demais

Mas é verdade

Não tem maldade

Temer demais.

Teoria da jogabilidade amorosa

Por fim lhes digo minha ultima e mais maluca suposição, este devaneio em que coloco o amor em pé de igualdade com um longo e complicado jogo de vídeo game. Agora veja se não tenho, senão o gozo completo de minhas faculdades mentais, uma suficiente parcela das mesmas.

O primeiro contato não difere em nada de aprender os comandos básicos. Você testa suas técnicas, percebe o que cada ação pode provocar, ajeita-se à situação como faz com o controle antes de iniciar a partida. E alguns, por segurança ou falta da mesma, teimam em cursar um tutorial, ir com calma, aprendendo cada jogada antes de começar.  Outros são atirados, se jogam de peito aberto, prontos para receberem uma bala (ou um simples não, como queira chamar). Tudo pronto, apertamos o start e, como numa fase decisiva, as mãos começam a suar, os olhos ficam vidrados e a tensão se inicia.

Até que a princípio os obstáculos parecem fáceis. Você passa por eles com muita facilidade. Pois bem, beijar por beijar é moleza, mas às vezes um compromisso é uma boa escolha. Nesse caso, eu diria que o player gostou mesmo da aventura e, já que é assim, decide continuar até o fim, diferente de quando o jogo é tão sem graça que enjoa.

Cismado que o jogo será legal até o fim, o doutor jogador vira as madrugadas, deixa de comer, esquece até mesmo que precisa ir ao banheiro, corre dia e noite com os olhos na tela, da TV, do celular, que seja. Mas uma hora aquela má fase chega. Obstáculos mais ofensivos, chefões com os nervos à flor da pele, caminhos cortados por um maldito rio! Às vezes a situação fica tão difícil de ser contornada que o jogador mete o controle na parede e apaga de vez o console, precisa de um tempo. É hora de buscar um detonado, ou um amigo, que te aconselhe como passar de fase.  E voltamos a jogar, horas ou dias depois, passando por aquele período e encontrando outros, outros e outros, piores e melhores.

Caminhando com certa dificuldade, digamos que ele zere no modo EASY, ou seja, passe pelos maravilhosos anos de namoro. “Não, eu posso ser melhor que isso”, diz. Avança pro MEDIUM, também chamado noivado, e conquista-o também. Eis que chega a fase HARD, temido e adorado casamento.

São fases iguais, com dificuldade triplicada. Poderia dizer que, sabendo vencer as anteriores, qualquer um se sairia bem, mas o casamento nos vem também com um pacote de cenas extras, dessas que costumam ter no fim dos jogos, onde se incluem o convívio com a TPM, as crises do trabalho e assuntos bem delicados chamados filhos.

Alguns desistem nos primeiros passos, pois nem os macetes anteriores adiantam mais. O disco também pode arranhar e não querer mais funcionar nem que lhe banhe de álcool, esfregue nele pasta de dentes ou mande rezar-lhe uma missa. Por sorte temos muitos persistentes por aí, que seguem firmes, buscando brechas, escapes e formas de desviar-se das barreiras que a pista impõe. Esses são congratulados com as felicidades do fim de jogo, com a satisfação por ter vencido mais uma vez no mais alto nível de dificuldade. Guardam o disco como uma relíquia e o preservam para lembrar o passado, o presente e o feliz futuro que ainda terão.

Concordem ou não, o amor pode ser, sim, inscrito metaforicamente na forma de um jogo. E, conselho, se quer um dia mesmo viver um amor de verdade, consistente, firme, não deixe o disco estragar. Ao invés de simplesmente jogá-lo até gastar para depois mandá-lo num latão de lixo e ir à loja comprar uma novidade mundial, cuide bem, guarde na capa, seja meticuloso com a poeira, e, o mais importante, jamais deixe de tentar. Um jogo é feito para ser difícil, para consumir tempo, para testar a dedicação e o apego. Não difere o amor. 

O último espetáculo

Os olhos que me pregou só não foram mais marcantes que as palavras que saltaram com dificuldade de sua boca. Lembro-me daquelas palavras como se tivessem acabado de me dizer, tamanha foi a impressão que causaram ao serem ditas pela voz rouca do homem que definhava, havia dias, no leito de meu hospital. Reproduzo-as, pois, sem mais delongas.

“Podem os rins figurar-me a morte, doutor, mas não protagonizam essa cena. Morrer é certo, mas não deixarei a vida do jeito que sua respeitosa medicina indica. Morrerei do coração, dos amores perdidos, das aventuras não vividas, dos amigos que vi partir sem nada poder fazer. Isso, doutor, não se explica por laudos ou pareceres. Somente este falho órgão decide a hora de parar, quando já não lhe cabem escolhas, quando já lhe esgotaram todas as esperanças do amor e, assim, já não vale a pena viver.”

Quereres

Queria caminhar pela maciez da terra batida e cair de cara na solidez de um colchão de.

Queria um vão em cada beco sem saída e uma porta de emergência para fugir das horas.

Queria uma cama de folhas à margem de um rio e o canto simples de um sabiá sonhador.

Queria um espelho que tecesse elogios, quatro maçãs à tristeza, um amor.

Queria que lágrimas falassem de tudo, que um sorriso jamais pudesse esconder a verdade.

Queria um coração aberto, um beijo sincero, uma cara metade.

Queria mil sonhos possíveis, um carro vazio, caminhos tranquilos.

Queria andar sobre trilhos, levar a sério, fazer sorrisos, plantar rosas, não ter espinhos.

Queria a sobriedade de um bêbado e a resistência de um pescador.

Queria uma dose extra, sombra, água fresca, remédios pra dor.

Queria dormir sereno, sem medo, sem erro, segredo, sem nada ter pra dizer.

Queria chegar de manhã, olhar para trás, te ver, sentir, te ter.

Queria você do meu lado, óculos sobre a mesa, livros na cabeceira.

Queria viver desse jeito, sem efeito, à minha maneira.

Queria sumir de repente, juntar minha gente, fundar um condado.

Queria partir velejando, fugir desse mundo, do certo e errado.

Queria que fôssemos todos pra sempre

e que todo se fizesse infinito.

Mas o sempre termina em segundo

e o que não tem fim se finda a cada dia.

Três pra casar

Filho do interior, fui criado num tradicionalismo rigoroso. Cresci esperando a visita sumir na curva distante antes de bater a porta, e tomando a benção aos mais velhos antes de ir para cama. As serras fluminenses guardam um pouco disso, assim como conservam as pesquisas nostálgicas sobre trava-línguas e ditos populares nas festas de folclore. Uma pena que os dois beijinhos não venham gozando de tal proteção.

Acostumado a levar a mão ao ombro e condecorar as bochechas das senhoras com dois estalares de lábios, não me acomodo a dar um beijo só nos cumprimentos e despedidas! Protesto! Me indigno com a frieza do unitário. Deixar de dar dois beijos por aqui é o mesmo que pedir ao carioca para abandonar o chiado ou ao mineiro para largar o trem. É tradição, é educação, como deixar o dono da casa se servir primeiro no almoço de domingo.

Não bastando essa deformação cultural, corromperam também o abraço. Antes valíamos dele após os dois beijinhos, como forma de expressar ainda mais carinho e aproximação. Agora, fizeram com que sirva de arma de ruptura.

Ontem mesmo cumprimentei uma amiga, amiga velha, diga-se, quem mais precisava conservar os costumes. Cumprimentei com os olhos, seguidos pelo sorriso e passei ao primeiro beijo. Lábios descolando da maçã do rosto, fiz menção de alcançar o outro lado da face, mas fui interrompido por um abraço que dizia com ferocidade:

- Dois beijos não passam, meu chapa.

Beijo morto na ponta dos lábios, parti tristonho, sem a satisfação do cumprimento completo. É difícil velar um defunto tão influente no cotidiano! Mas o meu medo principal, fora as boas relações, é que, se já não persistem sequer dois, que será dos casamentos? É preciso três pra casar!